Im Herbst ’87, ich war 23, kam French nach West-Berlin ins Amerikahaus. Vor dem Einlass saß sie mit jemandem vom deutschen Verlag zusammen, scannte die Frauen in der Ticket-Schlange und schenkte mir ein langes Lächeln, das ich in meiner Erinnerung… Weiterlesen →
Ich stehe in der Küche und setze Wasser für einen Tee auf. Wir haben den ganzen Nachmittag am und ums Haus herum Laub gerecht, und gerade als ich mich frage, ob ich die Balkontür wieder geschlossen habe, ruft mich mein… Weiterlesen →
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